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    那些东西，已经不是现有科学体系能够解释的“技术”，而是近乎于“神谕”的造物。去分析神谕，是对科学的亵渎，也是对自身无知的残忍暴露。

    他要写的，是比技术本身，更让他感到恐惧和绝望的东西。

    是那种孕育出这一切的……土壤。

    他的手指在键盘上飞舞，速度越来越快，仿佛要将这三天三夜积压的震撼、痛苦与思考，全部倾泻而出。

    一行行文字，出现在屏幕上。

    “……我们引以为傲的博士生，穷尽数年心血研究的世界级难题，只是他们一门基础课的期末考题。”

    他写下这句话时，眼前浮现出那个物理系博士生，在听到龙河新生的那句“期末考题”后，瞬间煞白的脸。那种信仰崩塌的空洞眼神，钱立群恐怕一生都无法忘记。

    “我们奉为圭臬的学术理论，只是他们用来进行思想实验的、众多工具中的一个。”

    “他们可以轻易地调用来自不同学科的、我们闻所未闻的知识，去解决一个看似毫不相关的问题。”

    “那种知识的融会贯通和思想的自由奔放，是我们现有的、壁垒森严的学院制度，完全无法培养出来的……”

    写到这里，钱立群停了下来。

    他靠在椅背上，身体深深地陷进柔软的皮革里，却感受不到丝毫的舒适。

    一种巨大的无力感，攫住了他的心脏。

    他想起了龙河大学的图书馆。那里没有一排排的书架，只有一个个独立的全息交互舱。学生们可以在里面，以一种近乎于“神游”的方式，构建知识模型，进行思维碰撞。

    他想起了龙河大学的课堂。老师不再是知识的灌输者，而是一个个“项目经理”，他们只负责发布最前沿、最棘手的问题，然后引导学生，自己去寻找答案。

    一个可怕的认知，在他的脑海中成型。

    燕京大学，乃至全世界所有的高等学府，都还在用工业时代的流水线模式，生产着标准化的“知识工人”。

    而龙河大学……

    它在创造一个全新的物种。

    钱立群的呼吸变得急促。

    他坐直身体，双手重新放回键盘，眼中的血丝因为情绪的剧烈波动，显得更加狰狞。

    他必须将这个结论写下来。

    用最直白、最沉痛、最不留情面的方式。

    否则，就是对燕京、对这个国家未来的不负责任！

    他开始敲击报告的最后一部分，每一个字都仿佛是用尽了全身的力气，从骨头缝里挤出来的。
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