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    去年冬天，一个几乎要了他命的寒冬。

    风刮过他单薄的衣衫，直往骨头缝里钻。

    饿。

    他缩在一个勉强避风的墙角，身上盖着能找到的所有破烂。

    几张旧报纸，半块散发着霉味的麻袋。

    牙齿不受控制地磕碰着，发出哒哒声。

    他知道自己快不行了。

    意识一阵清醒一阵模糊。

    清醒时，是寒冷和饥饿。

    模糊时，反倒能看见些虚妄的热闹，仿佛自己又回到了那衣食无忧，却早已模糊在记忆深处的家。

    有人踢了他一脚，很重。

    他闷哼一声，蜷缩起来。

    “喂，死了没？”

    “看样子快了吧…”

    “搜搜看，有没有值钱的。”

    手在他几乎冻僵的身上摸索，扯走了怀里最后半块葱饼。

    “呸，穷鬼！”

    那人啐了一口，还不解气，又踹了他两脚才骂骂咧咧地走开。

    他就那样躺着，也许就这样死了也好，至少不用再挨饿受冻，不用再被人像垃圾一样踢来踢去。

    这个世界，从他家族败落那一刻起，就没给过他一点好脸色。

    他挣扎过，拼命过，想让自己顽强地活着

    可最终……

    “小朋友，这地方挺会挑啊，背风。”

    就在他意识即将彻底沉入的那一刻，一个声音带着点古怪的腔调，在他头顶响了起来：

    “可容易睡着就醒不过来了。”

    阿齐没动，也没力气动。

    接着，他感觉盖在脸上的破麻袋被轻轻掀开了一角。

    风灌进来，让他哆嗦了一下。

    一双靴子停在他眼前，沾着点泥雪。

    “还有口气儿。”那声音下了判断，听不出什么怜悯。

    然后，人蹲了下来，挡住了那片惨淡灰暗的天光。

    “想活吗？”

    阿齐眼皮颤了颤，努力想睁开，却只掀开一条细缝，模糊看到一个高大的、戴着个奇怪木头面具的人。

    活？怎么不想？他拼尽一切不就是为了活吗？可是……

    他喉咙里发出一点嗬嗬的、几乎算不上声音的响动，连他自己都不知道那算不算回答。

    面具人摸上他冻僵的脸，说：“想活，就叫声师父来听听。”
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