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    太平洋上空，三万英尺。

    湾流G550的机舱内，充斥着一种令人窒息的低频白噪音。

    那是罗尔斯·罗伊斯引擎转动时的轰鸣，经过隔音层的层层削减，最后变成了一种像是在耳膜上缓慢摩擦的嗡嗡声。

    机舱内的灯光调得很暗，是一种暧昧的琥珀色。

    空气里弥漫着一股混杂了高档真皮座椅、过夜香槟发酸以及昂贵古龙水挥发后的陈腐味道。

    那是权力的味道。

    林彻坐在靠窗的位置。

    面前的小桌板上，放着一份只吃了一半的惠灵顿牛排。

    他手里的银质餐刀，正沿着酥皮的纹理，慢条斯理地切割着。

    “滋——”

    刀锋划过瓷盘，发出了一声极其轻微、却又极其尖锐的摩擦声。

    这声音在死寂的机舱里，像是一根针，扎破了原本维持在表面的平静。

    坐在他对面的男人动了动。

    那是无线事业部的P9高管，刘国梁。人送外号“刘大嘴”。

    此刻，这个平日里在杭州园区颐指气使的中年男人，正满脸通红。

    他手边的威士忌酒杯已经见底，领带被扯松了一半，歪歪斜斜地挂在脖子上，像是一条上吊用的绳索。

    “林彻。”

    刘大嘴的声音有些含糊，带着明显的醉意和一股压抑已久的怨毒。

    “别以为马总在睡觉，我就不敢动你。”

    林彻没有抬头。

    他手里的动作甚至没有停顿哪怕半秒。

    餐刀精准地切下一块带血的牛肉，叉起，送入口中。

    咀嚼。

    吞咽。

    整个过程像是一台精密的仪器在执行程序，没有任何多余的情绪波动。

    这种无视，让刘大嘴的呼吸变得粗重起来。

    如果是平时，在杭州的会议室里，或者在众目睽睽的汇报现场，他或许还要顾及一点体面。

    但现在，这里是太平洋上空的密闭铁罐子。

    没有HR，没有廉政部，只有最原始的丛林法则。

    “我在跟你说话！”

    刘大嘴猛地直起身子，手里的一叠报表被他重重地拍在红木桌面上。

    “啪！”

    声音不大，但在安静的机舱里足够惊心动魄。

    前舱的隔帘动了一下。

    那里是马总休息的区域。

    林彻终于停下了手里的刀叉。

    他拿起餐巾，轻轻擦了擦嘴角，然后抬起眼皮。

    那一双眸子在昏暗的灯光下，冷得像是一块万年不化的寒冰。

    “刘总。”

    林彻的声音很轻，却清晰地穿透了引擎的噪音，“飞机还在太平洋上空。现在搞内斗，你是想让这架飞机掉下去吗？”

    “少拿大帽子压我！”

    刘大嘴指着桌上的报表，手指因为酒精的作用在微微颤抖，“这是昨天凌晨的数据，你的‘微拼团’项目，日活突然暴涨了400%！而且全是半夜两点钟进来的流量！”

    他死死盯着林彻，像是抓住了狐狸尾巴的猎犬，眼球上布满了红血丝。

    “400%的增长！哪怕是微信也跑不出这种曲线！林彻，你胆子太大了，敢在这个节骨眼上刷量？如果让华尔街那帮人查出来，我们这次路演就全完了！”

    唾沫星子喷在了林彻面前的香槟杯上。

    刘大嘴喘着粗气，脸上露出一种即将处刑对手的快意。

    他在赌。

    赌林彻是为了路演数据好看，动用了卑劣的刷量手段。

    只要坐实了这一点，哪怕马总再欣赏这个年轻人，也必须挥泪斩马谡。

    毕竟，华尔街最痛恨的就是造假。

    林彻看着那张报表。

    确实是那张异常陡峭的增长曲线图。

    但他没有惊慌，没有辩解，甚至连瞳孔都没有收缩一下。

    他只是伸出一只手，拿起了那个沾了唾沫星子的香槟杯。

    修长的手指在杯壁上轻轻摩挲，仿佛在把玩一件艺术品。

    “刘总，你也是P9了。”


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