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    凌晨三点。

    空气里弥漫着焦躁的尼古丁味，混合着红牛饮料变质后的酸腐气。

    微光大厦顶层，没开灯。

    但这里并不黑。

    几十块高亮度的显示屏，将整个大平层映照得如同一座正在喷发的活火山。

    全是红色。

    触目惊心的红。

    那不是喜庆的颜色，而是华尔街对于“毁灭”定义的通用色码。

    阿里股价：$58.50。

    破发。

    距离发行价$68.00，已经跌去了近15%。

    两百亿美金的市值，在短短四个小时内，凭空蒸发。

    就像是把一吨钞票堆在时代广场，然后浇上汽油，点了一把火。

    “高盛跑了。”

    “摩根士丹利刚才挂出了巨额卖单。”

    “散户在踩踏。”

    交易员的声音已经哑了，带着一种濒临崩溃的哭腔。

    整个市场都在恐惧。

    除了一个人。

    林彻坐在主控台前。

    他没有穿西装。

    衬衫领口敞开，袖子卷到手肘，露出紧绷的小臂线条。

    那双眼睛里布满了血丝，却亮得吓人。

    像是一头饿了一个冬天的狼，终于嗅到了血腥味。

    “接。”

    林彻吐出一个字。

    手指重重地砸在键盘上。

    那是机械轴触底的脆响，在这个死寂的深夜里，宛如一声枪鸣。

    “所有跌破$60的单子，全部吃进。”

    “这……”

    旁边的风控主管手在抖，鼠标光标在屏幕上乱晃。

    “老板，这已经是第三次追加保证金了。如果股价再跌10%，我们会直接爆仓。”

    “那就再加。”

    林彻从抽屉里掏出一张黑卡，甩在桌面上。

    卡片旋转着滑过光滑的漆面，停在主管面前。

    “动用地下钱庄的通道。”

    “十倍杠杆。”

    “我也要让他们知道，什么叫‘流动性’。”

    王胖子站在旁边，脸上的肥肉随着每一次股价跳动而抽搐。
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