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    地下室的门虚掩着，霉味混着机油味涌出来，浓烈得几乎令人作呕。

    墙上的监控画面让他瞳孔收缩——二十多个屏幕里，全是他的身影：在康复中心做复健时咬牙的侧脸，在图书馆翻旧案卷时低垂的眉眼，甚至在苏晚宿舍楼下等她下班时焦灼的踱步。

    最中央的白板上用红笔写着：“目标：宋昭。状态：高危。处理建议：意外事故。”红字像血，灼烧着他的视线。

    警报声是在他拍照时响起的，尖锐的蜂鸣刺破耳膜，红光旋转着扫过墙面，像警笛的倒影。

    监控室的门被撞开的瞬间，他抓起U盘冲向通风管道。

    管道里的灰尘呛得他咳嗽，每一口呼吸都带着铁锈与陈年霉菌的气息，膝盖擦在粗糙的管壁上，火辣辣地疼，温热的血渗出来，黏在裤管上。

    直到翻出花坛，听见身后的脚步声渐远，他才敢扶着墙喘气，胸腔剧烈起伏，冷汗顺着脊背滑下。

    晨雾漫上来时，他回头望了眼那栋灯火通明的“慈善大楼”，楼体上“林氏公益，泽被江城”的霓虹字还在闪烁，红光映在湿漉漉的地面上，像未干的血。

    他摸了摸口袋里的U盘，低声说：“你们以为我在追过去，其实……我是在重建未来。”

    同一时刻，图书馆古籍部的台灯还亮着。

    苏晚将U盘内容、父亲的信、所有照片扫描件整理成三册，封皮上用小楷写着《寒蝉录》。

    她贴好邮票时，晨光正漫过窗棂，落在“春蚕到死丝方尽”的书签上，纸页微动，仿佛有生命在呼吸。

    “可春蚕，终究破茧了。”她对着空气说，将最后一封信投进邮筒。

    宋昭的手机在这时震动。

    董岚的消息简短有力：“省厅决定重启‘昭阳巷案’专案组，组长人选……他们问，你愿不愿意回来？”

    他站在巷口，望着东方泛起的鱼肚白，突然想起父亲老宅的阁楼。

    那里有个角落，藏着他十三岁时偷偷埋下的铁盒——里面是父亲的旧警徽，和半块没吃完的巧克力。

    清晨六点的风裹着露水钻进衣领，宋昭蹲在老宅阁楼的地板上，指尖正摸索着那块松动的木板。

    　　


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