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    正月初九。

    年味儿还没散尽，但村子已经冷清下来了。

    王皓站在院子里，看着巷子两边紧闭的大门。

    不少人家门口还贴着崭新的春联，挂着红灯笼，但屋里已经没人了。

    初五、初六那两天是返程高峰，打工的、上班的、上学的，像候鸟一样，又飞走了。

    留下空荡荡的房子，和守着这些房子的老人、孩子。

    他的行李已经收拾好了，两个行李箱，一个背包，装得满满当当。

    母亲李秀英还在往车里塞东西——香肠、腊肉、糍粑、自家腌的咸菜、炸的酥肉，还有一袋刚蒸好的馒头。

    “妈，够了，装不下了。”王皓看着塞满的后备箱，无奈道。

    “装得下，再塞塞。”李秀英又塞进去一包花生：

    “你在城里，吃不到这么地道的。”

    “这香肠是你二婶特意多做的，你带过去慢慢吃。”

    父亲王建国站在一旁，抽着烟，没说话。

    烟灰积了长长一截，忘了弹。

    “爸，少抽点。”王皓说。

    王建国这才回过神来，把烟在鞋底摁灭：“路上小心，开慢点，别着急。”

    “知道。”

    “到了给家里打个电话。”

    “嗯。”

    “工作……别太累，注意身体。”

    “好。”

    简单的对话，每个字都沉甸甸的。

    二叔二婶也过来了。二婶提着一袋橘子：

    “皓子，路上吃。到了省城，一个人照顾好自己。”

    “谢谢二婶。”王皓接过橘子。

    二叔拍了拍他的肩膀：“好好干。家里别担心，有我们呢。”

    “知道了二叔。”

    该上车了。

    王皓拉开车门，坐进驾驶座。

    父母站在车窗外，隔着玻璃看着他。

    李秀英的眼圈有点红，但强忍着没掉泪。

    王建国背着手，站得笔直，但眼神里的不舍藏不住。

    “爸，妈，我走了。”王皓摇下车窗。

    “走吧，路上小心。”李秀英声音有些发颤。

    “到了打电话。”王建国又说了一遍。

    王皓点点头，发动车子。

    车子缓缓驶出院子，拐上村道。

    他从后视镜里看。

    父母还站在原地，一动不动地看着车离开

    母亲抬手擦了擦眼睛，父亲伸手揽住她的肩膀。

    两个人的身影在后视镜里越来越小，直到拐过一个弯，看不见了。

    王皓心里像被什么东西揪着，难受得喘不过气。

    那种滋味，说不出来。

    明明是自己选择离开，去追求更好的生活，但看着父母孤零零站在那里的样子，又觉得自己像个逃兵。

    他想过，要不就留在家里？

    但留在家能干什么？
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