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    周政城的脸色沉静如水，手指在书案上无意识地敲了敲。

    李子晴适时收住话头，转而道。

    “晓婷这孩子是真不容易，一个人撑到今天。”

    “好在如今有爸疼她，往后日子总能顺遂些。”

    许久，周政城缓缓道。

    “瑾瑜确实懂事，你和绍峰，教得好。”

    李子晴心中一定，面上却更显恭谨。

    “爸过奖了。瑾瑜就是心眼实，比不得旁人家的孩子玲珑。”

    “实在比玲珑强。”周政城看向窗外，声音听不出情绪。

    “这家里，玲珑人太多了。”

    又说了些家常闲话，李子晴才起身告辞。

    她仔细将汤盅盖子盖好，温声道。

    “爸，汤您记得趁热喝完。我明天再来看您。”

    书房门轻轻合上。

    周政城独自坐在太师椅中，良久未动。

    夕阳西斜，将他的影子长长地投在地上。

    许久，他缓缓起身，走到南墙边的多宝阁前。

    阁子中央供着一张黑白照片，相框是老式的檀木，边缘已被岁月摩挲得温润。

    照片里的女子梳着旧式发髻，眉眼温婉，唇角带着含蓄的笑意——那是他的发妻黎华晴，离去已整整十年。

    “华晴啊，”周政城对着照片轻声开口，声音在寂静的书房里显得格外清晰。

    “咱们这个大儿子，算是彻底立不起来了。”

    他伸手，指腹轻轻抚过冰凉的相框玻璃，动作里带着经年不改的温柔。

    “舒梨配杰昌，”他摇了摇头，语气里有一丝深重的疲惫。

    “一个被窝里，确实睡不出两种人。这话难听，却是实话。”

    窗外，暮色渐起，归鸟掠过屋檐。

    院子里那棵老银杏满树金黄，在晚风里簌簌作响。

    “大房这一支，我算是看明白了。”

    周政城的声音低了下去，像是对老妻交代，又像是自语。

    “杰昌没那份心胸，舒梨没那个眼界。”

    “两个孙子……祁山和临河，守成尚且勉强，开拓绝无可能。”


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