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    纽约的雨，是冷的。

    不像杭州的梅雨那样黏腻，这里的雨水带着大西洋的腥味，打在脸上像是一把把细碎的冰碴子。

    曼哈顿中城，华尔道夫酒店。

    这座接待过无数国家元首的百年地标，此刻正灯火通明。

    大堂里堆满了印着阿里巴巴橙色LOgO的物资箱，几十个身穿正装的P8、P9高管正在大理石地面上焦躁地走来走去。

    这是路演前的最后二十四小时。

    空气里弥漫着一股名为“焦虑”的味道。

    而在32层的行政套房里，林彻正在换衣服。

    他脱下了那身价值不菲的定制西装，随手扔在丝绒沙发上。

    取而代之的，是一件在沃尔玛打折区买的深灰色连帽卫衣，一条洗得发白的牛仔裤，和一双沾了泥点的耐克板鞋。

    镜子里的精英形象瞬间消失。

    取而代之的，是一个在这个城市里随处可见的、为了生计奔波的亚裔留学生。

    如果不看那双眼睛的话。

    那双眼睛里，没有留学生的迷茫，只有狼一样的幽光。

    林彻拉起兜帽，遮住了大半张脸。

    他看了一眼墙上的挂钟。

    晚上九点半。

    大部分高管都在倒时差，或者在马总的房间里修改那份已经改了八百遍的PPT。

    这是最好的时机。

    林彻推开房门，避开了行政酒廊的电梯，转身走向了只有清洁工才会使用的消防通道。

    “咔哒。”

    安全门合上的声音，被厚重的地毯吞没。

    ......

    半小时后。

    一辆破旧的黄色出租车，停在了坚尼街的一个积水坑前。

    这里是唐人街的心脏。

    也是曼哈顿最肮脏的下腹部。

    霓虹灯招牌在雨雾中闪烁着诡异的红光，“推拿”、“烧腊”、“汇款”的汉字互相重叠。

    空气里有一股死鱼烂虾混杂着廉价洗衣粉的味道。

    林彻付了现金，下车。

    雨水瞬间打湿了他的卫衣肩膀。

    他双手插兜，低着头，熟练地穿过两条满是垃圾桶的小巷。

    老鼠在脚边窜过，发出令人牙酸的吱吱声。

    他停在了一家名为“好运来洗衣房”的店铺前。

    卷帘门拉下来一半，里面的蒸汽机正在轰鸣，白色的水蒸气从缝隙里冒出来，带着一股潮湿的热浪。

    林彻弯腰钻了进去。

    店内只有一个老头。

    穿着发黄的汗衫，正在熨烫一件不知是哪个死人的唐装。

    老头没抬头，手里的熨斗滋滋作响。

    “洗衣服？”

    “洗钱。”

    林彻的声音很轻，被蒸汽机的噪音盖过，但老头的手明显顿了一下。

    “什么颜色的？”

    “红的进来，绿的出去。”

    切口对上了。

    老头终于抬起头。那是一张满是老年斑的脸，左眼有一层浑浊的白翳。

    他是“老张”。

    这一带地下钱庄的“白手套”，专门帮国内出来的老板们处理那些见不得光的“私房钱”。

    “H-K-1999。”

    林彻报出了那个暗号。

    老张浑浊的眼珠转动了一下，上下打量了林彻一眼。

    “跟我来。”

    老张放下熨斗，掀开了后面的一块脏兮兮的蓝布帘子。

    帘子后面没有洗衣机。

    只有一台积满灰尘的电脑，和几个正在疯狂运转的点钞机。

    “规矩懂吗？”

    老张拉开一把折叠椅坐下，从抽屉里拿出一盒软中华，抖出一根递给林彻。

    林彻没接。

    他从兜里掏出一个黑色的诺基亚，放在桌子上。

    “一千万人民币，国内已经打进你指定的那个贸易公司账户了。”

    林彻的声音很稳，就像是在谈论今天的天气，“我要换成美金，进这个离岸账户。”

    他递过去一张写着一串复杂代码的纸条。


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