第(2/3)页

    贴得极近，近到两人呼吸都能互相打在皮肤上。许折身上有皂角香，香里掺着灰粉的涩，沈烬身上是外环的腥和盐。两种味道撞在一起，像两种秩序在挤一条窄门。

    沈烬没出拳，他出的是肘。

    肘尖不大幅度甩出去，只是从肋下抬起一点点——一点点就够。肘尖顶在许折肘窝外侧，顶的是“桥肘”那条筋。

    许折的手指微不可察一抖，灰粉线条随之松了一丝。

    沈烬的左掌根已经送出。

    掌根落点还是那一点——手腕外侧，桥桩。

    咚。

    声音轻得像在桌上敲了一下，可许折的腕骨里那条劲路却像被人塞进一粒砂，砂一滚，路就卡。

    灰粉线条猛地一颤，像网被人从中间扯开。

    许折眼神终于变了。那不是怒，是惊：外环拳手，怎么会知道“桥桩”这种拆劲的点？

    他退半步，灰袍下摆终于扬起。

    可他退得并不慌。退就是收线，收线就是再织网。

    他两指并起，朝台面一划。

    灰粉线条像蛇一样重新爬起，蛇头直指沈烬脚踝，蛇身却绕向沈烬胸口——他不再只钉脚，他要把沈烬胸口那条灰线彻底点亮。

    灰线热得发疼，疼像细火在皮肉下游走。沈烬闻到自己汗里那股铁锈味更浓，像血要冒出来。

    他知道，许折要逼他爆火。

    爆火一瞬间也许能烧断网，但爆火之后，他会被罗阎看得一清二楚。被看清的人，命就不属于自己。

    可如果不爆，他会被线磨死。

    沈烬眼角余光掠过上座。

    罗阎坐得很稳，手指轻轻搭在膝上。那手指干净，像从没碰过血。可沈烬知道，所有血都是替他流的。

    炭眼在等火旺。

    沈烬忽然笑了一下。

    笑很浅，浅到像嘴角抽了一下。抽的不是情绪，是决断。

    “你要火？”他在心里说，“我给你火——但不按你的规矩烧。”

    他把第三息终于吐了出去。

    吐不是泄，是一记短短的“冲”。冲从腹里打出来，像鼓风猛推炉火。炉火一亮，亮到脊柱里那股热都发出轻微的嗡鸣。

    灰线瞬间红得像烙铁。

    台面灰粉线条也红，红得发脆——脆得像烧干的蛛网。

    就是这脆。

    沈烬脚尖猛地一拧，拧出一个极小的旋角。旋角带动胯，胯带动脊，脊带动肩——整劲一条线贯出去。

    他不是往前冲，他是往旁“切”。

    切入许折的侧门。

    许折的手指还在画线，画线的人最怕有人贴身。贴身一贴，线就来不及成网。

    沈烬的肩顶进许折胸前，像门闩顶住门板。顶住的一瞬，他的膝盖悄无声息顶在许折大腿内侧——顶的是“根”。

    根一失，许折脚下那点稳立刻塌一角。

    许折想收腿，收不回，因为沈烬的掌根已经落在他锁骨下那一点。
    第(2/3)页