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    不是要打碎锁骨，是要把那口气打断。

    许折喉咙里发出一声很轻的“嗬”，像被人掐住。灰粉线条随之断了一截，断得干净。

    台面上那张网，终于破了。

    独眼裁判一愣，随即像被谁踢了一脚，猛地敲棒：“停！”

    许折踉跄半步，灰袍擦过灰粉，留下一道淡淡的痕。他抬头看沈烬，眼里那点轻慢消失了，剩下的是冷和一点不甘。

    他低声道：“你不该在外环。”

    沈烬没答。他胸口灰线还在发烫，烫得像刚烙完的印。他把火慢慢收回去，收得极稳，像把一头刚咬人的狗重新拴住。

    视野边缘闪烁：

    【点火炉：176/199】

    【提示：灰线亮度下降（可控）】

    【备注：对手场域已散】

    台下终于有人敢喘气。

    有人想喊，喊声卡在喉咙里——因为上座那炭眼动了。

    罗阎缓缓起身。

    他起身时没带风，却让整个商场像被人抽走了声。红灯还晃，人却像都被按进灰里。

    罗阎走到拳台边，抬眼看许折。

    许折低头，很规矩。

    罗阎再看沈烬。

    那一眼像把刀贴在沈烬脊骨上，从颈到尾骨慢慢刮。刮得他皮肤起了一层细疙瘩，却不敢抖。

    “门槛过了。”罗阎淡淡道。

    他说“过了”，像说一袋砂过称。

    他抬手。

    灰袍人上台，递来一张薄薄的纸。纸边缘浸着暗红，像血干过。

    “火契。”灰袍人说，“按指。”

    沈烬低头看那张纸。

    纸上没有字，只有一条条极细的线，线交织成一个炉口的形。炉口里嵌着一点星砂，星砂在红灯下微闪，像一只冷眼。

    沈烬抬起指尖。

    指尖还带着灰粉的涩，带着自己火的余温。

    他知道，这一按下去，他从“七七”变成“编号”，也从“人”变成“物”。

    可他还是按了下去。

    因为他更清楚——不按，今晚出不了这座商场。

    指腹落在纸上，暗红的边缘像活了一下，往他指纹里渗。

    渗进去的那一瞬，他听见胸口灰线轻轻一响。

    像锁扣合上。

    　　


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